Помню в шесть лет я лечилась в санатории для "легочных" детей. Привязанная к папе с мамой девочка, cкучала по дому, часто плакала. И хотя я умела приспосабливаться ко многим новым обстоятельствам, в этот раз зацепиться эмоциями и интересом было  решительно не за что. Но я пыталась. 

Однажды, гуляя во дворе санатория, я нашла сухую палочку и решила ее посадить в землю, искренне надеясь, что она прорастет и будет дерево. Но тут подошел мальчик. В руках он держал неизвестно откуда появившуюся пивную бутылку. Недолго думая, мальчик полил остатками пива мой закопанный саженец. По своему обыкновению я заплакала. 

– Почему ты плачешь? – спросила санаторская воспитательница. 

– Теперь мое дерево сгорит, – ответила я.

Она усмехнулась: 

– Твой папа пьет пиво? 

– Да, – честно ответила я, хоть и подозревала, что выдаю некую тайну. Воспитательницу, казалось, не удивил мой ответ, и она спокойно продолжала: 

– У него сгорает желудок? 

Я задумалась. Так было разрушено мое природное изначальное знание, что алкоголь – это зло.